Recuerdos...

Hoy alguien me preguntó por algún recuerdo de algún viaje. Me vienen a la cabeza los mil viajes que hice con Albert. Las islas Lofoten especialmente. Uno de esos lugares mágicos al que quería ir desde niña. Y cuando llegas en barco, las islas aparecen gigantescas, y parecen flotar sobre una niebla espesa, suspendidas en el cielo como algo mágico. Montañas enormes y verdes salpicadas de casitas de colores. Luego recordé Lisboa. Fue el regalo al acabar la carrera. Nos fuimos una semana a esa ciudad decadente, que atraviesa el tranvía 28, ese de madera que recorre el casco viejo, los restaurantes en el Chiado, un concierto en la iglesia do Carmo, el olor del Tajo, los miradores de la Alfama y los pasteles de Betlem.
Pero sin duda, el viaje que recuerdo de la niñez, era ese viaje eterno en coche desde Rubí a Ortigueira que todos los años hacíamos mi padre, mi madre y yo, en los diferentes coches (a cada cual más ruinoso, desde un R8 a un Talbot Horizon) que ha ido acumulando mi padre a lo largo de su vida de conductor. Llevábamos una nevera de esas de camping, llena de bocadillos y latas. Parábamos a comer normalmente cerca de un río, y mi padre acababa roncando un rato debajo de algún árbol. Recuerdo especialmente una parada en Ribadesella, un puente colgante sobre un río enfurecido, y mi padre queriendo pasar al otro lado (nevera incluida). Seguramente la escena no era ni la mitad de terrible que yo la recuerdo. Y la subida por el puerto de Piedrafita. Realmente espectacular. Aunque para entonces la nevera iba mucho más vacía.
En otro orden de cosas, estos días ando algo nerviosa, algo miedosa y algo cansada. Todo tiene que ver con lo mismo. Sé que volveré a casa y que allí habrá gente que me quiere sin condiciones. Sé que me voy a complicar la vida. Pero ahora tengo ganas de complicármela.